Si tu penses voir plus loin que ne montrent les images
et saisir le subtil au-delà des mots.
Si pour toi l’ellipse est affaire de cases
qui permet aux heureux de pénétrer le beau.

Si tu peux sans frémir ouvrir ton univers
à ceux qui sans connaître te regardes de haut,
et par ton énergie faire chuter leurs barrières
en leur donnant les clefs d’un horizon nouveau.

Si au matin ta lecture se fait au sens contraire
pour le soir revêtir la bannière étoilée.
Si tu passes tes nuits au creux des phylactères
à parcourir la route de mille vies rêvées.

Alors, le verbe et le trait, les héros et leurs créateurs
seront à jamais tes amis fidèles.
Et, ce qui vaut moins que les verbes et leurs auteurs
Tu seras chroniqueur BD, mon fils.

Petit clin d’œil malheureux à Rudyard Kipling et son merveilleux poème en guise d’introduction pour ce mois consacré aux liens familiaux. La famille c'est tout un poème, énervant parfois, essentiel bien souvent. Elle représente surtout l’enfance, le passé et la nostalgie des « dimanches à la con » comme disait Renaud, mais aussi une source d’avenir et de transmission. Bref, la famille c’est un lieu de rencontres entre les générations et par ce fait, un creuset d’histoires formidables.

Mais pourquoi lier famille et bande dessinée ? Depuis les années 90, une partie de l’édition du 9e art s’est orientée vers des œuvres plus intimes traitant du quotidien. Bien entendu, les héros n’ont pas disparu mais les gens du commun ont su devenir des personnages de bande dessinée. Et c’est bien connu si les êtres exceptionnels sont des solitaires, l’homme de la rue est noyé dans la foule et entouré par ses proches. Ainsi, frères, sœurs, tantes, grands-parents, cousines ou parents sont devenus importants, si ce n’est primordiaux dans certaines œuvres. Les souvenirs d’un parent dans Maus, la vie personnelle au milieu des siens dans Persepolis ou Broderies, l’évocation d’un drame familial (L’Ascension du Haut-Mal) ont été le moteur d’œuvres majeures et incontournables durant ces 20 dernières années. On pourrait en dresser une longue liste mais nous avons décidé de n’en choisir que quatre. Chacune à quelque chose pour plaire, chacune à son petit mérite et vous proposera une vision différente, parfois surprenante de la relation familiale.

Comme un symbole nous entamons ce mois avec Le fils de son père. Un album écrit par deux frères : Olivier signe scénario et dessins, Guillaume travaille la couleur. Le Fils de son père, deux frères… Oui, nous ne pouvions vraiment pas nous passer de cet album.

Le fils de son père, c’est Olivier. Artiste peintre au succès grandissant, marié, papa attentif et parfois maladroit de deux garçons, amateur de football, ami intentionné. Mais lors du vernissage de sa dernière exposition, un orage éclate. Alors que la lumière électrique s’éteint, un éclair zèbre la nuit et laisse apparaître une ombre. Olivier y voit un homme qu’il a perdu de vue depuis des années et tente de le rattraper. Cette silhouette c’est son père.

Aborder le thème difficile de la relation père-fils pour un premier album n’est pas la chose la plus simple. Olivier Mariotti a décidé pour cela de puiser dans sa propre vie et de laisser une large place aux souvenirs et aux sensations de l’enfance. Pour cela, il a fait le choix de mettre en place une construction à la fois classique et originale.

Tout d’abord, il travaille sur deux périodes chronologiques séparées par une rupture graphique grâce au traitement de la couleur effectué par Guillaume Mariotti. Le passé aux teintes pastels et au grain de crayon évoque le passé d'Olivier, lorsque celui-ci était le fils et qu'il partageait avec son père une complicité mêlée d’admiration et de désarroi. Puis le présent, avec des aplats de couleurs et la peinture d’Olivier devenu père qui rappelle étrangement les moquettes et tapisseries de son enfance.

Les deux époques se répondent et s’enchevêtrent sans jamais se confondre créant un rythme particulier renforcé par une composition surprenante. En effet, les planches sont toutes des gaufriers de 12 cases. Même si parfois, Olivier Mariotti adopte un jeu de puzzle digne du Philémon de Fred où les cases de la planche forment une même image, on entre malgré nous dans une rythmique régulière parfois lassante pour certains d'entre nous. Est-ce une sorte de représentation du temps qui passe ?

En tout cas, cette construction participe au jeu complexe de la description – et de la destruction – du rapport père/fils. Cependant, elle ne vous donnera pas la réponse de l’intrigue presque ordinaire de cet album. Pourquoi Olivier s’est éloigné de son père ? Doit-on fouiller dans son passé, dans son présent ? Doit-on trouver dans le rapport avec ses propres enfants une reproduction de son enfance ou au contraire combat-il les démons de son passé ? En vérité, les deux frères ne nous donnent que très peu de réponses et laissent au lecteur le soin d’analyser les angoisses paternelles de leur héros. Si Mr Zombi aime ce côté ouvert aux interprétations, Yvan regrette ce manque d’explications. Quant à Mo’, elle s’agace de ce grand écart constant et inexpliqué entre les deux époques.

Vous l’aurez compris, les cinq lecteurs de cet album sont assez partagés. David y voit un beau livre plein de tendresse tandis que Mo’ l’a trouvé fade et inintéressant. Au milieu de ces deux extrêmes, Yvan et Champi, malgré quelques critiques, ont apprécié cet album. Mr Zombi et moi-même avons passé un agréable moment de lecture.

Si tu as lu cette synthèse
sans jamais t’endormir
Si tu veux ramener ta fraise
sans jamais te trahir

Alors tu peux laisser un commentaire, lecteur !

L’Orchestre des Doigts clôture notre sélection consacrée au « Manga autrement ». L’engagement de son auteur a retenu notre attention. Encore peu connu en France, Osamu Yamamoto s’est déjà fait remarquer au Japon avec Harukanaru Kôshien (1988), qui parlait de la difficulté des adolescents sourds-muets à accéder aux compétitions et équipements sportifs nationaux. En 1991, Osamu Yamamoto revient sur la question de la surdité avec L’Orchestre des doigts, un récit qui s’inspire du parcours de Kiyoshi Takahashi, défenseur de la langue des signes et de la Communauté Sourde au XXème siècle. La série s'inspire des romans de Yoriko Kawabuchi, la fille de Takahashi.

En 1913, rien ne prédisposait Kiyoshi Takahashi à s’impliquer pour cette cause. Il voulait partir en France pour suivre des études de musique, mais le décès de son père l’oblige à rester au Japon pour subvenir aux besoins de sa famille. Il accepte alors un poste d’enseignant de musique dans une école pour enfants handicapés. Au fil des années au contact des enfants malentendants, sourds ou aveugles, Kiyoshi Takahashi s’investit de plus en plus dans cette école jusqu’à en devenir le Directeur dans les années 50. Dès lors, son engagement n’aura plus de limites : participation à des colloques, rencontres avec d’autres instituts spécialisés au Japon, en France, aux Etats-Unis. En toile de fond, Osamu Yamamoto décrit la situation socio-politique du Japon entre 1914 et 1958 (crise financière, guerre, émeutes, crise du riz, famine…) et l’évolution progressive des mentalités à l’égard des enfants sourds (initialement considérés comme des déficients mentaux). Une trame narrative non dénuée d’intérêt comme le souligne Badelel.

En quatre volumes, l’auteur relate l’évolution de la Communauté Sourde de 1914 jusqu’à la mort de Kiyoshi Takahashi en 1958. Un chapitre final présente les conséquences de son action jusqu’en 1989 (où elle est reconnue au niveau national), réalise un bilan des avancées sociales et de l’ampleur du travail qu’il reste encore à poursuivre. Ainsi, le lecteur accède aux étapes majeures de cette évolution : les changements progressifs instaurés dans la prise en charge des enfants sourds-muets, la naissance régulière de nouveaux signes (preuve indéniable que la langue des signes est une langue vivante qui s’adapte à la société dans laquelle elle se construit…), la dédiabolisation progressive de la surdité dans la société japonaise (les familles acceptent peu à peu le handicap de leurs enfants, l’abandon n’est plus l’unique solution)…


Outre ce contexte historique, la narration est romancée, parfois convenue (comme l’amitié qui nait entre Takahashi et Issaku), mais comme le souligne Paul, c’est un univers où la sensibilité est réglée de manière complètement différente. A travers les positions des personnages secondaires, Osamu Yamamoto offre au lecteur une vision globale de la question, sans le contraindre à prendre parti en faveur de la méthode gestualiste ou de la méthode oraliste. Un choix narratif auquel Lunch a été très sensible.

Au niveau graphique, le dessin est doux et la découpe de planches donne une bonne dynamique au récit. Mr Zombi souligne que dès lors qu’il s’est plongé dans cette lecture, il lui a été impossible de s’en extraire. Pour ma part, je regrette que l’auteur limite la langue des signes à la seule gestuelle. En effet, la communication gestuelle ne se cantonne pas aux mots signés. L’expression du visage (exagération des expressions, haussement de sourcil…) et le langage corporel (le corps avance, recule, se tasse… pour signifier l’investissement, la peur ou la déception par exemple) donnent sens aux gestes réalisés par les mains. Ici, les visages restent fermés, les corps silencieux et les éléments du récit ne m’ont pas permis de savoir si cela était dû à la culture japonaise (qui prône généralement l’effacement, la réserve) ou si c’était un oubli de la part de l’auteur (pourtant capable de signer). Quelques incohérences, mêmes si elles sont rares, sont regrettables à l’exemple d’un personnage (entendant) qui débute une conversation avec un personnage (sourd). Le sourd tourne le dos à l’entendant et malgré tout, la conversation continue ! Notons que le but de cet ouvrage n’est pas l’apprentissage de la langue des signes… mais on distingue les gestes signés, amples, fluides, très différents de ceux de la Langue des Signes Française.

Nos cinq chroniques aboutissent à la même conclusion : cette œuvre véhicule un témoignage universel. C'est un manga instructif, utile et émouvant.

Il est intéressant de pouvoir comparer ce mouvement à celui de son homologue français à 200 ans d’écart. En effet, l’Abbé de l’Epée a beaucoup œuvré au XVIIIème siècle où, comme au Japon au début du XXème siècle, il était de coutume de penser que les sourds et les malentendants étaient des déficients mentaux. Envisager de les scolariser et de leur faire une place dans la société ne s’est pas fait sans heurts. Peu à peu, des courants divergents ont vu le jour dans la Communauté. Comme au Japon, la France a vu s’opposer gestualistes (partisans de la langue des signes comme indispensable à l’intégration) et oralistes (convaincus de la nécessité pour les sourds de vocaliser pour ne pas être stigmatisés). Si vous souhaitez découvrir d’autres albums sur le thème de la surdité : Aux heures impaires (Liberge), Big Man (Mazzucchelli), Des mots pour les mains (Gourdon & Fouchier), Paroles de Sourds (Corbeyran & Collectif), PI - Enquêtes au pays des Sourds (Domas), La poubelle de la Place Vendôme (Rupper et Mulot).

L’action de l’Abbé de l’Epée, celle Kiyoshi Takahashi… ont permis à nombre d’enfants sourds de ne pas être rejetés de leurs familles. Si on peut percevoir une certaine « universalité », à travers ces deux mouvements, elle sera incontestable le mois prochain. En effet, K.BD vous propose une plongée dans la question de la filiation dans la BD. Qu’on soit parent ou enfant, que cette relation soit épanouissante ou relève du dialogue de sourd, rendez-vous dimanche prochain autour d’une sélection « Tu seras un homme mon fils ».